Puta.

Puta, como la vida.

Como la vida y la muerte

como el tabaco, la nieve

y la suerte.

Como la tinta, como el folio en blanco

como el gobierno y su gente.

Como un suspenso, una bofetada,

una historieta, un colchón

o un café por la mañana.

Un ladrido, un atropello, 

una puatada, sin más:

que se nos caiga el pelo.

Puta, como la novena sinfonía

violines, pianos, guitarras

y atronadoras baterías.

Voces chillonas y graves.

Blues, Jazz, Rock and roll....

siempre habrá una melodía 

para acallar todos tus males.

Canciones, moqueo, cubertería

la armónica de Gales.

Sexo, distorsión y cocaína.

La gloriosa banda sonora 

que acompaña mi melancolía.

Puta, como la rabia que sentía

como el llorar, el reir y el gritar.

La amargura, la valentía,

la falta de sueño, de agallas.

Implosión, tsunami, momificación,

litros de crudo destruyendo tus playas.

Bomba, enfermedad, desamor,

pataleta, iracundo, angustia, 

castigo, asesino, guarrerías,

toda esta mierda y su hedor.

Puta, puta y cien veces puta.

Puta, como la poesía.

N.R.